Segni che lasciano buchi indelebili sulla pelle, battito dopo battito si evolvono in sinuosi brividi i pensieri. Stesso inizio per arrivare consapevolmente allo stesso finale già conosciuto. Nessuna via di mezzo, prendi senza lasciare per poi ritrovarti senza niente, un bagaglio di sentenze che pesano come scudi dopo sanguinose battaglie per difendere ideali privi di appartenenza. Acciaio che logora le carni, approfittando dell’assenza di valide alternative solamente perchè il desiderio puramente passivo che rende ciechi non invoglia a visualizzare orizzonti ben distinti davanti a noi. Illustriamo con naturalezza fogli bianchi con scarabocchi densi di idiozia che distilla un odore a noi familiare, rendendoci fieri nel nostro incedere verso vortici di malsana conoscenza che ubriaca immagini a cui regaliamo maschere già scheggiate. Non c’è niente da capire veramente, se non il fallimento delle semplici proposte lanciate al vento mentre il tetro sole autunnale dissecca le vesti sdrucite che ricoprono i nostri malesseri. Gradini che risalgono ripide discese, che fiere si affacciano sulle ombre stantie delle nostre voglie, per ricordare con insistenza la nostra non presenza. Abbandoniamo i sensi di colpa, ricopriamo le lapidi già scavate e rivestiamo le nostre figure con la dignità ormai persa. Il peso della verità ci piega, ci schiaccia e preme prepotente sulla nostre schiene, accettiamo l’alternativa al nostro destino.
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Mani che non mentono, che si nascondono e che nascondono, preziosi, attimi che delicatamente si muovono in una danza fatta di piccoli passi, attraversando sinuosi valichi a cui la comprensione non pone attenzione. Un atto di seduzione frammentato da sguardi e familiari sospiri che si arrampicano nell’aria alla ricerca di luoghi sacri, dove ancestrali brividi percorrono nude spine dorsali. L’invito è tacito, scarno di inutili parole che offenderebbero quegli attimi di quiete sottratti ai rumori molesti di città impazzite dove la calma ha rinunciato a cercar rifugio.
Rabbia e indignazione non ostacolano più il flusso scrosciante del desiderio che si fa strada tra le ombre macchiate di seta che sfiorano la pelle. Addentare l’aria per poi ricordarsi di respirare, cambiare posizioni, intrecciandosi come serpenti in amore in torridi pomeriggi d’estate. Mani che afferrano, che non si lasciano, che stringono e accarezzano momenti a cui gli occhi stanno per assistere, pronti a cibarsi di smorfie e contrazioni. Sapori di conosciuti stupori e meccanici battiti a cui il bianco candore assiste inerme, mentre la luce si muove veloce tracciando disegni impazziti sui movimenti melodici.
Mani curiose, frugano, cercano e si impadroniscono di ciò che trovano, intrise di splendido sudore. Liquide, le voglie, si congiungono, sfociando in risposte apparentemente ovvie ma di cui desideriamo sentirne il suono. I vuoti si idratano, si riempiono e traboccano scrollandosi di dosso le paure del giorno appena trascorso, decimando le tensioni che come parassiti si erano avvolti attorno alla carne, soffocandone i gesti.
Mani silenziose, che stanche, parlano, ostentando padronanze di lingue sconosciute. Mani avide e coraggiose, mani che si macchiano dei più intimi piaceri. Mani forti, ricche e forse anche violente, che scuotono, urtano, battono e tengono stretto ciò che non possono perdere, lasciando andare, invece, ciò a cui, anche con dispiacere, si deve rinunciare.
Pure like gold, brigh like the summer sun, your dancing shadow on the wall makes me feel insane because I will never get enough. Like an angel you gently walk with your back straigh, showing pride. In your eyes you hide the deepest ocean and I love to be lost inside them. Stay there, don’t move, like a statue, like a flower in the desert. I whisper in your ear and you smile, then you let youself fall in my arms to let me taste you again.
The image was not sharp at the beginning, but then, you walked closer and I saw your face. It was weird, it was a good feeling. A yellow couch and our words between us, wine, smiles and the radio was playing a stupid song. I was waiting patiently you to move your hair to breath in your hair, and when you gave me your neck I didn’t have a single esitation. Upstairs we saw our own souls. Suitcases and bags all around, clotes on a chair and the courtain still open. Noises from the corridor, we were breathing in silence, we both know it’s right, the moment is absolute. Still running, seems incredible and I try again. Shocking eyes full of pleasure. There is a room where the points are three and the exclamation is one…yes in a room, a room like this.
Obsessed by three pages, she thought he was there for her, but it was a lie. Just a sadic game, the kind he loves to play. No flowers or colorful postcards, no rice in the pot, only a mystic laugh. She was so wrong and he was so cruel and mean. Step by step the day was rising, a word, a picture, but it was just an illusion.
Lei si sentiva sola e questo le faceva paura. Lui…lui aveva bisogno di essere solo e mentre lei si innamorava, a lui piaceva continuare ad indossare maschere diverse e la derideva silenziosamente per la sua testardaggine ed arroganza. Il suo essere orgogliosa continuava a farla cadere nella trappola che lui le riservava, cibando così il suo ego mai sazio.
La sofferenza era per lei un martirio, mentre lui adorava immensamente vederla soffrire, e più poteva, più in profondità quella lama desiderava spingere, rigirandola nella sua carne, sentendo la sua vita scivolare un pò per volta tra le sue dita. Amore e odio, passione e cattiveria, lacrime e sogghigni. Lui, funambolo tra le menzogne, giocoliere con parole di plastica ed abile incantatore e manipolatore.
Stupida ed insicura, paranoica ed insulsa, continuava a frugare negli archivi dell’inutile.
“Dovrai dirle tutto prima o poi” lui si ripeteva, ma il piacere era così intenso che non gli riusciva di smettere. “La migliore illusione è quella rivelata….no! La migliore è quella più duratura, impossibile da scoprire o capire.” Lei era soltanto un coniglio che lui amava tirare fuori dal cilindro per mostrare a se stesso la sua bravura.
It’s not her fault if she’s always wrong. She screams, he breathes, lei lo attacca, lui non reagisce e mentalmente sorride. Non vince mai, non lei, anche se le piace crederlo, lui invece, gusta ogni secondo di quelle piacevoli taglienti vittorie.
Broken glasses, don’t say you are sorry. Right there, yes, right there, straight to the point I want to reach. Lay down and rest on your bruises. Frames of lies, vanished quicksand and bottomless prisms. A bed of roses, red as the dawn…how could you turn your back on me, but I did the same, detatching myself from your shape. Find me the head, I will show you the wings and you’ll realize that words can’t make a realm. Falls of concrete tears are crushing you down and your black eyes are wrap by the empty space that is folding your sould. Don’t pull the trigger if you don’t want that explosion of red filling up your nose. Now I’ll show you the body and you’ll know the root of the truth.
Blonde underneath a blackened hair, crawling into a bed of broken nails. Mascara glass, swollen throat, boar abrasions and a kiss. “I’ll never let them hurt you” she said, “I’ll never let them in”.
Bait into the water, closer to the end, I’ve become the apparition. My coat has hid the marks. Please beware of them that stare, take your time and you’ll be fine.
Who will be the first? Who will save you? Whats your odd? Biting their fingernails, patiently, they are waiting for an answer. Fatherless in midair squeal.
Flares of black eyelids, blinking out acid obscurities.
You made me open my eyes, I turn my head and I open that door. In that moment I just realized how beautiful you were and that carring others’ pack of lies was not my job. I really appreciate your fancy moves, your way of collect hair, your gaze full of malice and untold secrets. Picking clothes for you is my new challange and you are my new doll…you belong to me. Kindly you walk to me and the shape of your body in front of that light is a delight vision for my eyes that are waiting impatient to hold your hips. As a snowflake in a cold night you were a gift. What you gave me is mine and what is mine I never give. Now, red maked glasses left on that table are standing there, your parfum has permeated pillows and sheets and the night has became day. The flames around the room are not dancing anymore but I keep feeling your warm and silky skin over me. Bonjour mon amour, bonjous mon ange.
White and pure like the corpses ashes is coming down. The religious silence is filling up the black holes among walls made of dark bricks. Red and blue lights conspire on gripped floor cold as the last victim of a polyester bag. The train up there wont stop again on satin railoards while a kid is yelling pointing at that white hill. Emergency is evident and the traffic is stuck while colorful umbrellas are floating in the snow. Her fever collapsed again and the breath is slow but the mausoleum is no more a vision. The blue is turning green and the red is brighter just as blood on icy water. Lachrymal smiles and bouncing ink gestating with snakes at the end of the storm and that table there looks like a cake.
There’s no light, no, there’s no light in the darkest corner where words reach the quietest noises. Panic digs into disease, flirting with pain, lost in a spiral of metallic clouds. A blistering sky crumbles to hemorrhaged lips thirsty of nervous truths. Succubus worms, eating air from the ground and licking colors, are dying because a sick dream is condemning them. Frivolous mouses sink their teeth into the scars of a bone, trying to running away from petrified flowers. Depth perception of memories cut from rusty razorblades brings visions on knees, but this, this never happened.
Wax Simulacra 
